Para qué queremos COACHELLA

Si tenemos el VIVE LATINO.

(...)

Post frívolo que en el fondo no lo es porque en realidad es un post de amor y ¿qué chiste tiene revelar la trama?

Noticia importante--boletín de última hora--extra extra

Tengo tennis nuevos y los compramos en Pericoapa. Pericoapa es, queridos lectores foráneos y defeños ignorantes, un lugar mágico y misterioso lleno de fresas, de nacos, de música chingona y de reggeaton por igual. En una esquina encuentra usted al darketo conviviendo con el skato sin la mayor contrariedad, así como en la siguiente hay un puesto de videojuegos donde un "coapo" se debate a muerte en un residentevilazo. Pero éste es tema de otro post, el día de hoy hablaremos de mis tennis nuevos:En la imagen se aprecia la colcha de mi cama que es de BART y el escritorio blanco que tiene sobre sí uno de mis dos bonitos nuevos knackered converse. Mis primeros (a la Arctic Monkey) knackered converse. Antes SÓLO usaba Classic Reeboks, pero el hombre al que tengo a bien amar me llevó a este maravilloso lugar lleno de zapatos de las marcas gringas más famosas y pos estos me ganaron. Ya sé que la foto no es muy buena (la saqué con una arcaica web cam que no sirve para ilustrar posts), pero ps baste con decir que están bien bonitos y son azul marino con una estrellita rosa y una suela toda toda rosa fosforescente y buena onda.

¿ESO QUÉ?
Se preguntará, querido, desocupado y paciente lector.

PUES BÁSICAMENTE NO SÉ,

responderé. Nomás se me ocurrió empezar este post con tanta perorata para que cuando mis tennis crezcan lo lean y se alegren de saber que eran muy esperados y desde el primer día que los tuve en mis manos los quise con todo mi corazón. Pero realmente este corazón de pollo con gripe aviar ya está ocupado en una gigantesca parte por el papá de los knackered convers. La única persona que puede aguantarme por cuatro días continuos compartiendo el espacio conmigo CADA SEGUNDO (con todo y síndrome premenstrual), consintiéndome al máximo y cuidándome con particular finura. Es un muchacho que cuando está muy borracho me dice que lo trato como si fuera pescado , cosa que es falsísima. A él le quiero y le amo como si fuera lo mejor que me ha pasado en la vida, cosa que es ciertísima. Pero él no me cree, SIN EMBARGO, el amor le hará darse cuenta de la verdad.

Love's gonna let me know
Like the day you took me home
We counted every minute left to go
My Love's gonna let you know


gracias

Conclusión: quiero regresar a la primaria

Todo era más fácil. Recuerdo que siempre entraba a mis clases porque había una hora de entrada, una hora de salida y una Madre Directora que jalaba el cabello cuando uno se quedaba papaloteando. Una de las cosas que más extraño de mis épocas en el Colegio María Luisa Godeau (dar click para enterarse bien del chisme) es disfrutar de las lecturas de los libros de la SEP. Eso y que en el recreo tocaran CO CO GUA GUA CO CO GUA GUA CO CO CO CO GUA. La rola fatal era "el mundo es una bolaaaa de agua y tierra" porque quería decir que ya había pasado la media hora de felicidad.

En fin, el punto el día de hoy son los libros de la SEP. Nomás porque me he estado acordando de algunas cosas que releía y releía y se me hacían tan bonitas que hasta me las aprendía. No me acuerdo de qué año, pero había un libro que empezaba así:

En el país del pan conocí al bolillo
también al mazapán de color amarillo
el rey de este país hizo este rico pan
con un poco de maiz y la miel de un panal

Qué cosa preciosa. Me gustaba que cada página tenía su dibujito, a veces bien pinche feo, pero siempre con buenos detalles que hicieron mella en mi memoria. No faltaban las fábulas de esas de Esopo que siempre le enseñaban a uno a portarse bien y ser compartido y hacer amigos y no robar cosas y no ser tacaño. Ahora hagan su ejercicio mnemotécnico y acuérdense de la siguiente rola:

Cu cú cantaba la rana
Cu cú debajo del agua
Cu cú pasó un caballero
Cu cú vestido de negro
Cu cú pasó una gitana
Cu cú vestida de lana
Y comiendo pan le pedí un pedazo
no me quiso dar la cogí del brazo
y le hice bailar
Si el Cu cú te gusta volveré a empezar

Y así había miles. Me gustaba otra historia que era sobre la rana que quería ser auténtica, que hasta dejaba que le arrancaran las ancas para que se las comieran mientras decían "mm qué rica rana que sabe a pollo". Luego me enteraría de que es de Monterroso.
Había un cuento que era sobre unos extraterrestres que tenían una moneda llamada zololocho y las cosas costaban diez zololochos o cuarenta zololochos y era muy bonito. También estaba el excelso cuento del PALITROCHE, qué maravilla, de una niña que quería descubrir qué diablos era un palitroche y todos se la querían hacer pendeja y le daban un cepillo y no sé qué, pero eso no era lo que ella entendía por PALITROCHE, pero la verdad ni ella sabía qué era y acaba por ponerle así a un mosquito o a algún animal chiquito. Y hablando de cosas chiquitas, no olviden ustedes a la PLAPLA: "Y la Plapla siguió patinando sobre el cuaderno mientras cantaba un vals con su voz chiquita y de tinta". Siempre quise ver una plapla, pero ya como por cuarto me imaginé que no existían. Yo creo que se ven así:

Cerraremos con otra bonita canción que habla de un casorio así como quien dice muy sui generis:

Mañana domingo se casa Benito
con un pajarito que canta bonito
quién es la madrina
doña Catarina
quién es el padrino
Don Juan Botijón
y dale que dale con el bordón

AAAh, esos libros. Ahh, cocoguagua. Aaaah, la madre directora. La felicidad de la niñez. Qué joda que ahora sea 10 años después.

Rocola Existencial

Usted nunca en su vida ha leído filosofía pero sigue viviendo tranquilamente porque no lo necesita. La vida, la realidad y todo sigue ahí aun cuando usted no sabe nada de Kant o de Heidegger o de toda esa bola de pelagatos que sólo vinieron a causar embrollos. La ontología, así como la metafísica (por lo menos en mi caso) vienen a ser cualquier cosa y no metería mis manos al fuego por ellas. Pero momento, momento. Imagine que lo que más me gusta (la música) y lo que menos me gusta (todo lo que suene medianamente filosoficoso) se unen para formar algo único, irrepetible y maravilloso que tiene a bien durar poco y además es CASI AUTOBIOGRÁFICO sin que sus creadores lo supieran porque sí, sí señoras y señores, yo canto en la escuela y en la ducha (porque la dicha es mucha en la ducha) y si tuviera trabajo también cantaría ¡ROCOLA EXISTENCIAL!

Comienzas a ser una rocola
por esos discos que te rolan y te rolan
por la cabeza cuando te echan las monedas
las chicas guapas bailan cuando tú rockeas
Vive a tu modo, rocola existencial
Mi vida ya puede ser alegre
si las rolas que tocas no se pierden
canto en la escuela en el trabajo y en la ducha
todo el día la música se escucha
Vive a tu modo, rocola existencial
Comienzas a ser una rocola
hoy dame la mano y ven
a oscuras demos vueltas
dame la mano y ven
vive la sangre de la estrella
vive a tu modo rocola existencial

Nada mejor para una verdadera amante de las rocolas, cada vez que estoy cerca de una no puedo evitar sacar de mi bolsa cinco pesos o juntar de a varo para poner dos por cinco, o cuatro por diez o como sea el caso. Todo lugar al que he ido que posea una rocola ha tocado canciones escogidas por mí y, sin duda, si esta genial creación de Alejandro Cavallazzi y Miguel Tormentas estuviera disponible en una de ellas, yo la oiría hasta el cansancio, momento que nunca llegaría.

Lo de hoy es reciclar los regalos

Pues bien, éste es un post que llega bastante tarde, para felicitar a mi amiga querida

Livi Jazmín

por sus quince años, sus quince primaveras... así que pásele usted a su blog

Trompetistadefalopiopuntoblogspotpuntocom

y deje una merecida felicitación.

Neee, la verdad son 23, jijjijijojo.

Felicidades, Pasito

Funciona a muchos niveles

La otra noche fui a una fiesta insuperable donde todos eran buenos amigos. La verdad es que iba bastante predispuesta pues fue en Santa Fé en casa de un amigo de Sal verdaderamente fresa. Cuando llegamos las largas cabelleras con rayitos y los chicos cuidadosamente despeinados no tardaron en reverberar ante mis ojos y sí, sí querido público, sentí miedo. Tuve miedo porque soy una prejuiciosa de primera y siempre que veo tal cantidad de gente fresa unida me siento amenazada, pero en esta ocasión me tragué mis propias palabras porque me la pasé increíble. No quepo en mi felicidad porque conocí gente re chida y me di cuenta de una teoría que Sal tiene y yo no creía posible, pero lo cierto es que la gente en todos lados es igual. Escuchan la misma música y ya pedos se prenden hasta con Jeans y con todas esas rolas que yo bailo tras haber consumido el suficiente alcohol. Dentro de las pláticas que tuve con varias personas (muchas no las recuerdo ni en sus más generales características), hubo una que fue más o menos así:
Sal (hablando de Q, uno de sus amigos del ITAM, dirigiéndose a mí): Este wei le llamó por teléfono a la vieja con la que cogió por primera vez para sugerirle que volvieran a coger ahora que ya habían pasado diez años y recordar los viejos tiempos.
Yo: (me cago de la risa).
Q (dirigiéndose a Sal): Ah, sabes qué le pasó a esa chica, se murió.
Todos: (silencio incómodo).
Después de eso Q habló de cómo se enteró que ella había muerto. Leyendo el periódico supo que tuvo un accidente en el coche. Entonces habló de una de las cosas más desconcertantes que he escuchado, por lo que me animé a escribir sobre la fiesta en este blog. Agárrense.

Siendo todos nosotros tan descuidados, tan humanos, tan despreocupados y valemadristas, usamos las palabras a la ligera. Una de ellas, cuyo uso es claramente abusivo es "nunca". Nunca le voy a volver a hablar. No quiero volverte a ver nunca. Nunca me había pasado algo como esto. Y de repente "nunca" significa cualquier cosa. Decía Q que por primera vez se daba cuenta de que esa palabra adquiría en su vida un valor nuevo, estaba redefinida, purificada y más que nunca devuelta a su origen.

Nunca voy a volver a verla.

Y eso es lo más cierto. No poder volverle a decir nada, ni abrazarla, ni compartir el espacio con ella. Eso, queridos, desocupados y curiosos lectores, eso es realmente nunca.

Por ahí hubo grandes episodios que la autora ha olvidado debido al estado de ebriedad en el que se encontraba, pero de lo que me acuerdo es de que platiqué con una chica super mega fresa sobre filosofía (¡yo hablando de filosofíaaaa!). Uy uy. Además ya tomo cubas sin ningún reparo (aunque sean la bebida oficial del abogado) porque simplemente saben bien y me ponen a tono... Gran fiesta. Esperemos que le sigan muchas más en estas épocas sacratísimas.
Por ahora es todo. Ya estoy de vacaciones, pero como dice Rosángela: parece que yo vivo en unas eternas vacaciones... y puede ser que no esté tan equivocada.

Post para taparle el ojo a la suegra

Ando verdaderamente ocupada, querido público. Eso, sumado a que me cortaron el teléfono durante varios dolorosos días ha impedido que escriba en este blog como manda dios. Sin embargo he de contar brevemente varias cosas. Mañana debo levantarme temprano porque tengo una clase a la que no puedo llegar ni un minuto tarde. Necesito imprimir la biografía de George Steiner, que es el autor a tratar en esta ocasión. Pero la impresora (¿por qué no?) decidió que un PINCHE ARCHIVO se debía quedar atascado en la cola de impresiones de modo que LA MALDITA BIOGRAFÍA no se puede imprimir. Así que hoy maldigo a Hewlett Packard o como se escriba. Los odio, malditos.
Extiendo la queja a mi conexión medieval que no me deja mandar unas fotos a Plaqueta y escupo y maldigo la hora en la que mis abuelos no hicieron mucho dinero explotando esclavos y tratando blancas de modo que mi madre heredara los millones para finalmente poder contratar el pinche Prodigy Infinitum. Cola.
Ahora bien, aunque el día fue muy bueno y lo pasé en gran parte con un maridito violento e inestable emocionalmente, antes de llegar a su encuentro una señora en el metro muy vieja y muy pequeña me agarró a zapes porque le pegué sin querer en la cabeza y me decía cosas que han de haber sido muy groseras (no las escuché porque traía los audífonos) pero entre ellas estaban monadas como "hija de tu pinche madre", esa la oí con todo y Belle & Sebastian de por medio.
Así que esta noche DETESTO las impresoras, DETESTO mi conexión a Internet y DETESTO a la señora que me dio mis cates en el metro. Levanto mi brazo y lo agito fuertemente como prueba de mi odio CRECIENTE.

Dejen los temas molestos y vayan al blog de Pau
donde hay fotos de la fiesta de Niche que ya tiene
mucho, pero de todos modos son re divertidas.
Note especialmente la eticidad de Bob y la mano
de Niche en mi seno. ¿¿Eso cuándo pasó??

Lo siniestro

Este post se aburrió de este blog y se mudó a Barata y Descontón, donde encontró un gran recibimiento con biografía de la autora y toda la cosa.

Puede leerlo acá


No deje de leer las recomendaciones musicales del mes, acá abajo...

Es un poco tarde para recomendarlos, pero nunca demasiado

Devendra Banhart

Por primera vez me siento moviendo el hombrito frente a un disco guapachoso (que no sea Mike Laure) y no me da pena. Quiero ir por el mundo cantando: "riquitiquitiqui canta el trovadooo' (...) no mate' al toro, mata al toreadooo'" y no me da pena.
Me encuentro con Devendra Banhart, que saca de mí lo más latino pero sin alejarme demasiado de la vena rockera. Es Cripple Crow el sexto disco de este muchacho venezolano que es fan de los Beatles y sobre ellos dice en una canción titulada (ejem) "The Beatles":

Paul Mc Cartney and Ringo Starr are the only beatles in the world

lo cual es muy cierto.
No queriendo desperdiciar ni un minuto de su disco compacto, lo atascó de 22 canciones donde igual encuentran ritmos bailables al más puro estilo latinoamericano así como rolas que pudieron haber sido escritas en los setenta por los Creedence. Más ecléctico imposible.
La voz de Banhart es verdaderamente hermosa y yo quisiera casarme con él para que me cantara "I Feel Like a Child", canción que ya han pasado hasta el cansancio en 105.7. Además el wei tiene apenas 25 años. Wo.

Recomiendo especialmente:
Long Haired Child
Chinese Children
¡Todas todas!

The Rakes
Imagínense que quieren hacer una fiesta pero les da hueva estar cambiando el disco y no quieren programar su iTUNES por la misma razón. Le venimos ofreciendo una opción efectivísima para toda fiesta prendida de estos jóvenes de hoy, el disco: CAPTURE/RELEASE de THE RAKES, 35 minutos de Rock medio Libertine medio Arctic Monkey medio Franz Ferdinand que le hará querer alocarse al estilo Broadway al tiempo que dice sí sí sigan rockeando no no no dejen de rockear. No hay gran innovación (desde mi punto de vista, claro está, usted no esté de acuerdo conmigo), los Rakes no han inventado el hilo negro. Pero este disco se perfila para ser uno de mis favoritos del año que corre porque tiene todo lo que me hace feliz: acento inglés y letras pegajosas, además de ese tun tun tun que lo hace a uno no querer dejar de bailar y no poder escoger una rola favorita porque las once que incluye el disco son increíbles. Después de una difícil selección tenemos tres finalistas: "Open Book", "Work, Work, Work (Pub, Club, Sleep)" y "Violent". No se las pierda.

La vida instrucciones de uso

Educación básica, se le llama. Seis años de primaria, tres de secundaria. La escuela en la que yo iba era diurna, aquí dentro de Tlatelolco. Tenía esta maestra de Orientación Educativa o algo así; hace poco la volví a ver cerca de la facultad de Psicología en CU. Me sigue pareciendo igual de lela y desesperantemente despistada. Se supone que impartía una materia para "orientar", para señalar algún camino, de modo que no nos dejáramos malear por los compañeritos desmadrosos, que ya andaban fumando y cogiendo cuando uno con dificultad empezaba a pensar que la vida podía ser como en Dawson's Creek.
Así, un día se le ocurrió que era una buena idea hablarnos sobre el aborto. Que el aborto esto, que el aborto lo otro. A nadie le interesaba realmente. Entonces recurrió al apoyo audiovisual; una película en la que actúa CHER, pero no sólo eso, también dirige: If these walls could talk. Un esperpento despreciable que explica que si abortas o estás a favor del aborto te vas a morir desangrada o te van a matar por andar apoyando cosas satánicas. Sin embargo, algo me pareció atractivo: la película narraba lo que le pasaba a tres diferentes mujeres en una casa, en diferentes momentos de la historia de la misma. O sea, como si las paredes pudieran hablar y fueran ellas las que contaran lo sucedido.
Afortunadamente, hubo un hombre que llevó a cabo más correcta y dignamente su obra de arte contando lo sucedido en un edificio de la calle Simon-Crubellier, en París. El libro tiene que ver con rompecabezas en dos diferentes niveles; la historia gira alrededor de un hombre tan rico y tan ocioso y con tanto tiempo libre y tan pero tan rico que no tiene ni idea de en qué emplear su vida. Decide algo complejo pero fácilmente realizable para él:
1. Aprender a pintar acuarelas, especialmente marinas.
2. Pintar durante veinte años una acuarela por puerto, tardándose dos semanas entre acuarela y acuarela, viajando de un lado a otro del mundo.
3. Enviarlas a un amigo suyo en París para que las convierta en rompecabezas.
4. Al cabo de los veinte años regresar a su casa para armar las acuarelas hechas cachitos con forma de crucecita o de monito.
5. Al haberlas armado, viajar a cada puerto que las inspiró y destruirlas ahí, completando un ciclo siniestro de inexistencia.

Ahora podría usted sentirse enfadado porque le estoy contando lo mero bueno. Pero no tiene una idea. Le decía antes que el libro tiene que ver con rompecabezas en dos niveles; uno es por la historia central y otro es porque el texto mismo en sus 600 páginas es un gigantesco rompecabezas. La historia que le sinteticé líneas arriba es una breve muestra de una de las muchísimas vidas que se desarrollan en Simon-Crubellier, cada una contada con singulares detalles, tomando siempre como punto de partida una de las habitaciones del edificio, una pintura colgada en alguna pared o el recuerdo de algún antiguo habitante. Queda en uno armar el puzzle. Queda en uno recordar y no caer en las trampas puestas por el autor. Queda en uno tener la sagacidad suficiente para hilar las largas descripciones de los departamentos con las precisas historias detrás de los habitantes. Queda en uno desarrollar las instrucciones de uso. A esto sí llamo orientación educativa.
Y si un día mis paredes han de contar lo que he vivido, por favor, que no haga Cher de mi departamento una película, que regrese George Perec, que reescriba La vida instrucciones de uso, que este post sirva de aliciente para la lectura del libro que fascinó por igual a Paul Auster y a Italo Calvino; para la lectura del libro que contiene citas "robadas" pero muy bien "camuflajeadas" de Borges, Verne, Kafka, Freud, entre muchos otros.

Lo cierto es que me dan ganas contarles las increíbles pequeñas historias que contiene el monumental libro, pero yo quién soy. Nada más que decir.

"De todo ello se deduce lo que, sin duda, constituye la verdad última del puzzle: a pesar de las apariencias, no se trata de un juego solitario: cada gesto que hace el jugador de puzzle ha sido hecho antes por el creador del mismo; cada pieza que coge y vuelve a coger, que examina, que acaricia, cada combinación que prueba y vuelve a probar de nuevo, cada tanteo, cada intuición, cada esperanza, cada desilusión han sido decididos, calculados, estudiados por el otro".