La vida instrucciones de uso

Educación básica, se le llama. Seis años de primaria, tres de secundaria. La escuela en la que yo iba era diurna, aquí dentro de Tlatelolco. Tenía esta maestra de Orientación Educativa o algo así; hace poco la volví a ver cerca de la facultad de Psicología en CU. Me sigue pareciendo igual de lela y desesperantemente despistada. Se supone que impartía una materia para "orientar", para señalar algún camino, de modo que no nos dejáramos malear por los compañeritos desmadrosos, que ya andaban fumando y cogiendo cuando uno con dificultad empezaba a pensar que la vida podía ser como en Dawson's Creek.
Así, un día se le ocurrió que era una buena idea hablarnos sobre el aborto. Que el aborto esto, que el aborto lo otro. A nadie le interesaba realmente. Entonces recurrió al apoyo audiovisual; una película en la que actúa CHER, pero no sólo eso, también dirige: If these walls could talk. Un esperpento despreciable que explica que si abortas o estás a favor del aborto te vas a morir desangrada o te van a matar por andar apoyando cosas satánicas. Sin embargo, algo me pareció atractivo: la película narraba lo que le pasaba a tres diferentes mujeres en una casa, en diferentes momentos de la historia de la misma. O sea, como si las paredes pudieran hablar y fueran ellas las que contaran lo sucedido.
Afortunadamente, hubo un hombre que llevó a cabo más correcta y dignamente su obra de arte contando lo sucedido en un edificio de la calle Simon-Crubellier, en París. El libro tiene que ver con rompecabezas en dos diferentes niveles; la historia gira alrededor de un hombre tan rico y tan ocioso y con tanto tiempo libre y tan pero tan rico que no tiene ni idea de en qué emplear su vida. Decide algo complejo pero fácilmente realizable para él:
1. Aprender a pintar acuarelas, especialmente marinas.
2. Pintar durante veinte años una acuarela por puerto, tardándose dos semanas entre acuarela y acuarela, viajando de un lado a otro del mundo.
3. Enviarlas a un amigo suyo en París para que las convierta en rompecabezas.
4. Al cabo de los veinte años regresar a su casa para armar las acuarelas hechas cachitos con forma de crucecita o de monito.
5. Al haberlas armado, viajar a cada puerto que las inspiró y destruirlas ahí, completando un ciclo siniestro de inexistencia.

Ahora podría usted sentirse enfadado porque le estoy contando lo mero bueno. Pero no tiene una idea. Le decía antes que el libro tiene que ver con rompecabezas en dos niveles; uno es por la historia central y otro es porque el texto mismo en sus 600 páginas es un gigantesco rompecabezas. La historia que le sinteticé líneas arriba es una breve muestra de una de las muchísimas vidas que se desarrollan en Simon-Crubellier, cada una contada con singulares detalles, tomando siempre como punto de partida una de las habitaciones del edificio, una pintura colgada en alguna pared o el recuerdo de algún antiguo habitante. Queda en uno armar el puzzle. Queda en uno recordar y no caer en las trampas puestas por el autor. Queda en uno tener la sagacidad suficiente para hilar las largas descripciones de los departamentos con las precisas historias detrás de los habitantes. Queda en uno desarrollar las instrucciones de uso. A esto sí llamo orientación educativa.
Y si un día mis paredes han de contar lo que he vivido, por favor, que no haga Cher de mi departamento una película, que regrese George Perec, que reescriba La vida instrucciones de uso, que este post sirva de aliciente para la lectura del libro que fascinó por igual a Paul Auster y a Italo Calvino; para la lectura del libro que contiene citas "robadas" pero muy bien "camuflajeadas" de Borges, Verne, Kafka, Freud, entre muchos otros.

Lo cierto es que me dan ganas contarles las increíbles pequeñas historias que contiene el monumental libro, pero yo quién soy. Nada más que decir.

"De todo ello se deduce lo que, sin duda, constituye la verdad última del puzzle: a pesar de las apariencias, no se trata de un juego solitario: cada gesto que hace el jugador de puzzle ha sido hecho antes por el creador del mismo; cada pieza que coge y vuelve a coger, que examina, que acaricia, cada combinación que prueba y vuelve a probar de nuevo, cada tanteo, cada intuición, cada esperanza, cada desilusión han sido decididos, calculados, estudiados por el otro".

Sofía en su primer post gastronómico

Y no es sólo gastronómico muchachos. En esta entrada quiero vertir sobre ustedes todas esas cosas que a mí me han hecho tan feliz a lo largo de estos 21 años viviendo en el DF. Sé que posiblemente mucha gente encuentre este post lleno de chafez debido a su lejanía territorial, pero es un sencillo manual de comida y bebida buena y barata que le será muy útil si usted se decide un día de estos a pasear por la bonita ciudad que tengo a bien habitar. No esperen glamour, no esperen popularidad ni un extenso tratado de gourmet profesional. Esperen la blandengue opinión de una pseudo estudiante fácilmente impresionable por tacos de guisado y gringas con una buena cervezota al lado. Comencemos (sin ningún orden particular):

COMILONAS
Vipsito. Esta taquería está en la avenida Universidad, esquina con Torres Adalid. Lo que me conquistó de ahí es aquella cosa maravillosa llamada "taco de bisteck con queso", básicamente es un taco genérico de bisteck con queso pero de alguna manera va más allá. No sé si es el gangoso que sirve los tacos, o la deliciosa agua de horchata o el guacamole que sabe a divinidad, pero caray, vale la pena. No confundir con "Juan bisteces el taco que mereces", que está cruzando la calle.
La Pagoda. Este restaurancito está ubicado en la calle 5 de Mayo casi llegando a Eje Central y goza de la particularidad de estar abierto las 24 horas. Los desayunos y las cenas son medio baratos, pero lo que más nos importa es que esté abierto toda la vida, si no estuviera abierto toda la vida no sería remarcable.
Los sopes de la nueve. Como bien dicta su nombre, estos sopes están en una calle 9. Pero ps eso no nos precisa nada; están en Tlalpan, entre las estaciones del metro-línea-azul Nativitas y Portales. Lo que me gustaría decir sobre estos sopes es ps QUE NO TIENEN MADRE. Mi recomendación personalísima es el de tocino con camarón. Cosa gloriosa y sacrilegiosa que debe haber sido manjar de dioses. Pruebe usted además la malteada de vainilla. Increíble.
Hamburguesas MAX. Las hay Max Plus, Max especial, Max prrt. Cualquiera sabe riquísima. Este bonito puesto está ubicado en la avenida Guerrero, esquina con Manuel González, muy cerca del metro Tlatelolco y del Centro de Convenciones Tlatelolco. Efectivamente, está en Tlatelolco. Las hamburguesas tienen ese especialísimo sabor a carbón que hace que no puedan comer solo una.

CHUPIRUL

Salón Corona. Pues éste es un lugar mundialmente conocido porque desde 18?? está funcionando y tiene fotos viejas en la pared. Pero más allá de eso, en este salón familiar usted encontrará una de las cervezas más deliciosas que haya probado en su vida. Un tarro le viene costando 30 pesos pero los vale. Pruebe el taco de mole con pollo y especialmente los cocteles de camarón. Los meseros son medio babosos pero igual vaya un día que no tenga prisa. Bolívar #24, colonia centro.

Cantina de los Remedios. Pues con ésta sí les debo la dirección porque ni me acuerdo. Llegué sin saber a dónde iba y salí tan borracha que veía al metrobús como tren bala. Está a alguna altura de insurgentes sur y tiene por todas las paredes fotos de Pedro Infante y de otros ídolos del cine que de oro en México. Muchas citas cagadas adornan todo el lugar, pero lo importante es que de dos a cinco puede usted tomar lo que le venga en gana por 250 pesos. Sumado a ello, le sirven una comida completa que le incluye entrada, sopa y guisado. Nada como estar ebrio a tempranas horas del día.
Cantina Tlaquepaque. Igualmente situada en Bolívar, esta cantina no tiene nada especial. Es una cantina ahí. La chela no es especialmente cara o especialmente barata. No es especialmente rica o especialmente mala. La rockola luego se traga las monedas. Pero ahí me emborraché por vez primera con el hombre de mi vida.

VARIADO
Museo Mexicano del Diseño (MUMEDI). Usted no va a MUMEDI a desayunar. Usted no va a comer. No va por café, no va a comprar cosas carísimas creadas por diseñadores posmo. No va a ver los carteles que adornan el lugar y mucho menos a escuchar la música-del-mundo que ponen. USTED VA POR TÉ CHAI. Y si nunca ha tomado el té chai de MUMEDI, usted vive en un error. Sólo $16.
Chili's. Nomás vaya por alitas buffalo. Bárbaras. Asombrosas. Increíbles.

Esperando encuentren útil las recomendaciones, me despido. Disfruten todo con exceso porque si no es ahora cuándo y si es depués para qué. Vivan los tacos de bisteck, las alitas, las hamburguesas y sobre todo, viva la barra libre. Tengan ustedes felices arranques de gula y ebriedad.

La televisión y yo

Recordaba con Iván y Sal algunas de las series que cuando estábamos morros veíamos. Uno lo ve diez años después y sorprende de verdad que se perdiera TANTO tiempo frente a la tele con programas de TAN mala calidad.

El cinco era el canal predilecto para recibir de él horas de humor gabacho que nos llegaba de refilón, capítulos repetidos una y otra vez (era algo común ver que los personajes iban creciendo, llegaban a cierta madurez y al siguiente lunes los del canal cinco le regresaban al principio de la serie, mostrándolos de nuevo jóvenes y lozanos y dejándonos en ascuas con el capítulo cuyo desenlace quizá jamás conoceríamos). Pero poco importaba.

Así pasé muchas tardes viendo Mejorando la casa y pensando si en algún momento el coche de Tim Allen iba a quedar terminado. Me acuerdo que me gustaba el hermano de enmedio, aunque su nombre en la serie ya se me barrió, creo que era Randy o Andy. La ñora que salía de mamá ahora tiene una serie que es como remedo de ER en Warner. Recuerdo también que había un capítulo en el que el gordito que ayudaba a Tim en el programa dejaba caer por accidente a su adorada tortuga Lucha en un recipiente con cemento y gritaba "¡LUUUUUCHAAAAA!". También estaba Wilson, nunca se le veía la cara. En los Simpsons sacaron una parodia cagadísima, burlándose de lo estúpida que era la serie, sobre todo por el protagonista.

Me conmovían las series que tenían por protagonista a una niña solitaria por ser diferente. En la categoría entra Blossom, que siempre me hizo pensar que mi nariz grande no sería impedimento para ser famosa... O sea no mamen, así o más pendeja. Realmente era fea esa Blossom, pero creo que su amiga sí era mucho peor. Y rara. Me gustaba la rola de introducción, cuando bailaba Blossom en un piano o algo así.

Por otra parte: Los Torkelsons. Esa era de una niña que se sentaba en la ventana a escribir su diario y ver la luna. Supuestamente su familia era muy pobre, pero me acuerdo que tenían un pinche caserononón, tan grande que hasta yo pensaba; "óoorale, si así viven los pobres en Estados Unidos cómo vivirán los ricos". Para mí la casa era una mansión, tenía su cuarto de lavado y dos pisos y la chingada. Bastante mala ahora que la recuerdo.

Cómo me divertía ver Aprendiendo a vivir, no me la perdía. La verdad sí lloraba cuando Cory no trataba bien a Topanga y esas cosas. Estaba enamoradísima del hermano mayor, el güero ese, ya no me acuerdo de su nombre pero qué guapo se me hacía. Erik creo. En un capítulo Cory inventó que tenía una banda llamada The Exits, a mí se me hizo buen nombre para un grupo. Fue de las primeras veces que divisé lo que vería miles de veces después en miles de lados. El estereotipo de las High Schools, los chicos malos, las chicas populares, los ñoños, la rara. Puras babadas.

Ya en últimos tiempos me gustaba ver a Amanda y Bussy en sus andanzas amorosas. La verdad era mi época Onda Vaselina, Tú y 15 a 20;cuando creía que me tenía que enamorar de alguien a huevo porque eso hacían las niñas de mi edad. Bussy siempre se me hizo fea y lesbiana, Amanda se me hacía preciosa, guapísima. No encontré fotos de ellas porque no me acuerdo cómo se llamaba la serie.
Ahora me resulta increíble lo mucho que puede influir en uno un programa de televisión visto en la infancia, puede modificar muchísimo la percepción completa de la vida, marcando estereotipos y dejando huellas inolvidables en el cerebro. Compadezco a todos los que crecen en el gabacho viendo ese tipo de programas (multiplicados y pululando en la tele mucho más que acá), pero me compadezco más por nosotros, que nos llegó solamente lo peor de lo peor, mucho tiempo después y todo esto sumado a un doblaje marciano y unos programadores sin ningún sentido de responsabilidad por la educación de jóvenes fácilmente impresionables como yo. Estoy un poco desconectada de la tele, pero creo que hoy llegan mejores series a la pantalla mexicana y en lo personal estuve encantada con los 4400. Fuera de eso no veo muchos programas por el estilo. La tele no me impresiona más...

***
Oigan, yo me acuerdo de una serie de una niña que detenía el tiempo tocándose la punta de los dedos índice y si tocaba a alguien lo despertaba y prrt, era hija como de un alien y el tiempo seguía si se juntaba las palmas, ¿verdad que existe? ¿estoy peda? ¿¿cómo se llamaba esa serie??

Interrumpimos la programación

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No dejen la discusión de abajo, ustedes tres. Sólo interrúmpanla un momento, para escuchar

THERE GOES MY OUTFIT

DE
THE DEARS

La nueva y esperada canción de éste, uno de mis grupos consentidos. Por favor, óiganla. Sé que les va a hacer sentir algo. En mi caso son ganas de llorar. Pero bah, yo lloro por todo. No la dejen ir.

Sobre "Por qué me gusta tanto el cine"

a Alejandro

Siempre me tiemblan las manos, me sudan, me tiemblan, me pongo nerviosa porque no sé qué es el grano reventado (pensé en un barro con pus, pero no ha de ser), ni el alto contraste y mucho menos el espacio neutralizado con fondo negro. No sé qué es un medium shot. Cada que platico contigo de cine me llena de angustia el pensar que no estamos hablando de lo mismo. Así que intentaré en la medida de los posible responder dignamente a tus comentarios.
Me parece localizar tres tesis específicas en "Por qué me gusta tanto el cine", que intentaré parafrasear a continuación (si consideran que me equivoco, por favor háganmelo saber):
1. No te gustó 1973 porque presenta a la miseria estetizada, porque sólo muestra tres casos miserables, que se quedan simplemente en eso: tres vidas problemáticas y reveladas al público en su más cruda frivolidad y trivialidad.
2. Prefieres no disociar entre "lo que es bueno" y "lo que te gusta". Las películas que te parecen buenas son las que se distinguen de cualquier otra representación artística por expresar un contenido por medio de recursos a los que no recurrirían otras manifestaciones artísticas; es decir, una película no representa su historia de la misma manera que una novela o una pieza teatral.
3. La película mexicana 1973 carece de una estructura lógica, pero libre y más bien posee una expresión pobre y llena de ingenuidad, pues se conforma con una "estética de la miseria", dejando de lado las probabilidades casi infinitas del cine.

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1973 es un documental mexicano dirigido por Antonio Isordia, egresado del C.C.C. Es también un conjunto de tres cortometrajes que narran la vida de TRES diferentes personas, todas nacidas en 1973 (igual que el propio director) y todas condenadas a un grave exilio, una soledad perpetua, una tristeza irresoluble.
No considero que 1973 represente estéticamente una propuesta cinematográfica llena de novedad y belleza. No creo que los close ups logren atrapar la expresividad con los puros gestos de las personas entrevistadas. El director eligió ciertos elementos proporcionados por el cine por una razón particular, la cual ignoro. No reconozco en 1973 las características que harían de su forma algo peculiarmente bello o necesariamente artístico. No encuentro en 1973 ingenuidad alguna, no encuentro una estética de la miseria.
Hay en la primera película de Antonio Isordia una exaltación de la realidad. La miseria, entendida como desgracia, como una vida carente de sentido (o que si alguna vez lo tuvo se le fue arrebatado, en la primera historia); se revela como la vía posible de la redención. Más allá del alto contraste encuadrado en la pantalla del cinemex, 1973 es el relato del sufrimiento que nos vence. O más correctamente, que venció a otros. A pesar de haber sido puestos al mismo tiempo en el mundo, el director y sus tres protagonistas terminaron haciendo de sus vidas diferentes-obras de-arte... Antonio Isordia se encarga de mostrar que las circunstancias no sólo nos determinan, sino que nos invitan a relatar todo lo que no-llegamos-a-ser. Como si yo buscara a weyes nacidos en 1984 que a diferencia mía (que soy un portento de mujer) han arruinado sus vidas. Pero bah, 1984 ya está muy choteado.

Hablar de si la película es buena o es mala, no me corresponde. Como te dije ayer mismo, mi horizonte es propio, es único. Basar un intento-de-crítica-de-cine en la cantidad de libros de teoría que he leído o las muchas otras críticas hechas por expertos no es lo mío; no acabaría nunca de sentirme profundamente ignorante y mi boca permanecería cerrada por no entender lo que los que saben han marcado como bueno o como malo.
Sólo digo que la película me gustó y los que escriben sobre cine son snobs. Sólo digo que al terminar la película siguió taladrándome el cerebro y como bien dices tú, me hizo sentir afortunada. Baste con decir que el buen cine es buen cine no porque cumpla con un estatuto de diez mandamientos, sino porque mueve. Porque encanta. Aunque encante a una, esta (aparentemente) humilde amiga que te quiere y respeta mucho. Gracias por hacerme pensar.

El extraño mal del aletargamiento

Algunas veces tengo tanta prisa que me tardo diez minutos en ponerme un calcetín. Algunas veces sé que voy a llegar tardísimo a mi destino (sea una clase, una cita con mi mamá pa comer o al cine con Sal) y no salgo de mi casa porque no acaba el disco que estoy oyendo. Algunas veces estoy perfectamente consciente de mi problema con la puntualidad y de cualquier modo sigo llegando tarde. Y es que si algo me acompaña es un aletargamiento perenne. Todo el tiempo estoy aletargada, todo el tiempo busco algo que me distraiga para dejar de hacer lo que tengo que hacer. Supongamos que tengo que estar en una clase a las cuatro de la tarde en la facultad; calculo el tiempo perfecto, sé que tengo que meterme a bañar a las dos, para salir a las tres y llegar puntualita a dicha clase. Pero justo a las dos y media

• se me ocurre una grandísima genial increíblemente maravillosa cosa para postear y me quedo pendejeando en Internet más de lo debido
• me pongo a escuchar un disco grandísimo genial increíblemente maravilloso y no puedo salirme hasta que acaba
• me pongo a bailar GIRLS JUST WANT TO HAVE FUN, grandísima genial increíblemente maravillosa canción que me hace contonearme por horas
• no encuentro dónde guardar en Buffy y tengo que esperar a acabar un capítulo
• reflexiono sobre temas de poco interés general
• me pongo a hojear un libro de WALTER BENJAMIN que ni es mío y encuentro citas cagadas y pienso; "esto lo tengo que poner en un post"*
• encuentro nuevos y maravillosos increíblemente ocultos detalles en alguna película de Lynch
• me duermo
• me hago pendeja
• cuando despierto me sigo haciendo pendeja
• me doy cuenta que ya es muy tarde y la persona en espera verdaderamente debe estar enojada pues ya voy retrasada por más de media hora

Entonces me quiero apurar pero ya es demasiado tarde para cualquier excusa y me digo a mí misma que esta impuntualidad no me va a llevar a nada, pero es que no puedo evitarla, el 70% del tiempo (como diriaS por ahí) estoy clavada en la textura.

*no se pierda próximo post cotudo sobre Benjamin.

Fue una noche de debut y despedida

Lo más cómodo es llegar a casa de alguien más y disfrutar de una fiesta en la que uno no tiene que preocuparse más que por su propia diversión. Uno arriba tranquilamente al lugar de la cita con el alcohol que prefiera, tal vez con unos cuantos discos fiesteros y la mejor disposición para emborracharse y disfrutar la velada. Cuando uno quiere irse pues se va y ya. Esa parte de fiestear me gusta.

Ahora bien, cuando se es el anfitrión todo es diferente. Limpiar la casa antes de que lleguen todos para que la vean guapa, preparar la música adecuada en tres diferentes listas (pre-fiestera, fiestera, post-fiestera), pasar de un grupo de amigos a otro grupo de amigos porque ellos no se conocen entre sí (entonces realmente uno no está por mucho tiempo con nadie, sólo se navega entre conversaciones cortas y contactos breves).

Todo bien hasta ahí, tomé bastante alcohol y me la pasé chido. Las listas musicales fueron modificadas por mis queridos amigos Rudy, Iván y Alejandro, que se dieron a la tarea de preparar DJ SETS bien rifados (realmente nos gusta la misma música y nomás cambiaba por unas cuantas canciones, casi siempre incluíamos al BRMC, Pulp, Yeah Yeah Yeahs, Franz Ferdinand, Hot Hot Heat, The Arcade Fire, Arctic Monkeys, Rakes, Killers, Strokes, Morrissey y cosas por el estilo). Claro que al final no faltó el Mike Laure y La banda borracha, tan amablemente traídos por Livi. Como siempre, Niche y Gonzalo amenizaron la velada con fotos cagadas, comentarios sui generis y aquella chispa de la que gozan los de la FCPyS. Llegó gente que tenía yo mucho tiempo sin ver; Francisco, Shaggy, Daniel (feliz feliz cumpleaños). No había en realidad un motivo específico para celebrar, de todos modos estuve re contenta (jeje) ----->
Cuando la fiesta parecía morir ya sin remedio a eso de las cuatro de la mañana, aparecieron Mario, Bob y Cora para salvar la noche y hacer que todo siguiera y siguiera. Ya fue como a las seis de la mañana que decidí que mi cuerpo no podía más y tuve que irme a reposar al lado del hombre amado (que tenía ya un par de horas en estado de bulto, igual que Alejandro y Daniel -ni aguantan nada-).

Pero la verdad no todo es miel sobre hojuelas ni agua con azúcar. Me estresaba mucho porque no quería que la banda se aburriera y ya quería organizar una dinámica grupal para que todos estuvieran en contacto. Al Salvador se le ocurrió romper una caguama nuevecita en el piso, y a un desconocido le pareció buena idea tallar con sus llaves o quién sabe con qué un jeroglífico en la pared de mi casa, la cual aún huele a cerveza vieja y cigarro. Ya trapeé tres veces y el piso sigue pegajoso. Así que como dice la canción, esta fue una noche de debut y despedida, porque no es de cristianos hacer fiestas. Menos cuando a los invitados les da por meter sillones sacados de la basura a la estancia (gran detalle), un regalo de parte de Rodrigo, Ana y Pablo. De un día para otro me hice de un silloncito verde bastante coqueto, porque ya no creo que lo vengan a recoger.
Hacer fiestas no es lo mío, soy una nenita chillona que se queja porque le mancharon la pared y le apestaron la casa, tons qué hueva. Prefiero ir a casas de los demás a embriagarme y no tener que pararme a limpiar. Gracias a los asistentes, todos y cada uno, especialmente a Ricardo cuya punkness no le evitó llegar hasta Tlatelolco; a Elza e Iván 2 por responder al cyber llamado y a los que no vinieron por no atascar mi casa. JAja, no es cierto, huevos a los que no vinieron.
Acá las fotos; el puro evento.

Yo-Ana-Rodrigo, Rudy-Yo, Los Heavy armando DJ SET, RicPunk-Yo, Todos con el sillón, Pablo-Iván, Niche-Yo-Iván-Alex, Livi-Yo, Acá la banda, Bailando No Rain, La banda acá otra vez, Mario y Cora, Gonzalo-Yo-Livi, FCO-Yo-Shaggy, Daniel-Beto-Fany-Salvador, Bob-Mario-Iván-Niche, Bob, Beto-yo, Alex-Yo.

Ver todas aquí.
Más fotos acá. (Cortesía Alex)

Sobre las oportunidades

Entre los comentarios del post pasado (que agradezco mucho), hubo uno, el de Cris, que me da la oportunidad de escribir la entrada presente. La verdad tenía ya un rato queriendo contarles sobre este asunto, pero no sabía cómo abordarlo sin sonar excesivamente mamona o innecesariamente narcisista. El asunto es éste; efectivamente y como Cris señala, "Gracias-no" apareció en el artículo "Blogs urbanos: un recorrido por las mejores (y algunas de las más raras) bitácoras en línea de y sobre nuestra ciudad", en la revista DF por travesías de Febrero (click pa ver la escanneación). Mentiría si dijera que ese "nombramiento" por parte de la publicación no me emocionó. Fue Sal, vía Lore, quien hizo llegar la revista a mí a principios de mes pasado, no porque alguno de los dos la comprara usualmente, sino porque Lore tiene conocidos en la redacción de la misma y de alguna manera se enteró que mi blog estaba ahí. Leí el artículo y me dio harto harto gusto ver que algunos de mis blogs favoritos fueron incluidos en esa extraña lista; Plaqueta, Chidoguan, Gonzalo. SIN EMBARGO, he de levantar la voz ante un periodismo irresponsable y poco informado. Me parece que existen realmente pocas oportunidades dentro del "ambiente"; muchos de nosotros quisieramos ver nuestras cosas publicadas en papel, además de vivir exiliados en la red. Pero simplemente la oportunidad no nos ha sido dada, aunque se ha buscado. Y es que hay gente que publica cualquier cosa. Y es que SEÑORAS Y SEÑORES, mi blog fue descrito de la siguiente manera:

Género: filosofía tlatehollywoodense (me encantó este género la verdá, pero...)
Descripción; "Si hay un blog en conflictos sociales, ¿por qué no uno de conflictos heideggerianos?" (ESTE SUBTÍTULO DURÓ UN DÍA O DOS, MIENTRAS HACÍA MI FINAL DE HEIDEGGER, TODO EN RELACIÓN AL BLOG DE ROSÁNGELA), se pregunta Sofía de 21 años, fanática de Pearl Jam (¿QUÉ?), adicta a los videojuegos violentos (sin duda) y representante punk de aquellos cinéfilos que no van a la Cineteca porque les queda muy lejos (¿QUÉ QUEEEEEEÉ?)".

Chale.
Independientemente de que me guste o no me guste lo que se dice sobre mí (que viene valiendo madres) me molesta el hecho de que alguien pueda ser tan irresponsable como para darle una leída superficial a un blog y creerlo de los mejores del DF. Leyeron tres posts y ya con eso. Realmente mi clasificación es banal, no se sustenta en nada, pues no se puede hacer una crítica sustanciosa con una primera y vaga impresión. ¿Representante punk de qué? Son palabras serias. ¿Fanática de Pearl Jam? Nada más falso.
Posiblemente consideren ustedes que me estoy tomando muy a pecho lo escrito en una revista por demás desconocida y de contenido poco interesante, pero de verdad me molesta que a algunos se nos cierren todas las puertas y otros tengan la oportunidad de publicar lo que escriben (por más chafa que sea la revista donde lo hagan) y hagan porquerías.
Sin afán de chingar verdá.
Por otra parte, un saludo a quien llegó hasta acá por medio de la revista y creyó justa la inclusión de mi blog en aquella lista; también agradezco el contacto vía mail que algún despistado estableció conmigo tras descubrirme vía DF por travesías.
Ante todo, debo aclarar que el contenido de la revista es salvado por un gran artículo sobre el artista posmo Miguel Calderón, que tiene a bien rifarse en sus fotos y la entrevista estuvo bien hechecita. Bueno. Disculpen ustedes el tono del post, sólo estoy de sentida y envidiosa; de todos modos, agradezco que alguien crea que este blog está dentro de los mejores de la Ciudad. Pero agradezco a mi modo: gracias, no.

Platón; verdadero padre del blog***

I.

Dentro de la Facultad es realmente difícil encontrar gente alivianada y que no se tome demasiado en serio la pose de intelectual mamón, tanto del lado de los estudiantes como de los profesores. Afortunadamente durante mi estancia en esa escuela, he tenido a mi lado amigos que son una chulada de desmadre y poseen una plática amena y poco pretenciosa. Así me ha sucedido con esta joya de maestro que es GERARDO DE LA FUENTE LORA, conocido por todos como Alex Lora (realmente no, sólo por Ricardo, Livi y yo). Este hombre se avienta los mejores comentarios que un maestro ha dicho jamás. Egresado de la Universidad de Puebla, se le atribuyen sentencias tales como; "Y algún día el universo agarrará un color café, hagan de cuenta un color café mierdoso", "noo ca', venía por las islas ca', y me dio un SOPONCIO CARTESIANO...", "y se sacó de la manga al genio maligno, POOOOTA CA'". Y así. Pero el punto no es hacer una biografía no autorizada de ese gran maestro, sino decirles de dónde saqué que Platón es el acá creador de los blogs.

II.

Estaba un día el buen Platón escribiendo ahí uno de sus famosos diálogos, que siempre son pinches monólogos pero "diálogo" suena más políticamente correcto, tons dice; no dice, es que todo lo que hay en el mundo sensible es una copia de lo que hay en aquel mundo perfecto inmutable e inaccesible sensorialmente que es el Mundo de las Ideas, dice. O sea, todo lo que ustedes ven tocan sienten huelen lamen sólo es una copia de otra cosa perfecta lejanísima. Hagan de cuenta que el condón no es condón sino la copia de El Condón que anda allá con otras Ideas Perfectas, como la Idea de Tampón o la Idea de Lo Que Quieran. Tons somos copias comiendo copias y caminando en la copia del Piso. Aquí viene la parte chida: los artistas son los más jodidos en "nivel de realidad", porque aparte de que nos movemos entre pura copia, el artista HACE COPIAS DE LA COPIA. Si hay un árbol (que no es otra cosa que la copia de la Idea de Árbol) y llega un wei y dice; "no dice, voy a hacer una pintura de este árbol" a Platón le da el patatuz y se infarta porque ese pendejo ya viene otra vez a hacer más y más copias menos y menos reales. Tons acá se emputa el Platón y le dice; "no dice dice, te me vas de aquí pinche artista por nomás andar haciendo copias de todo en tus pinturas, en tus obras de teatro y en tu cine, no mereces vivir en la ciudad" Y lo expulsa del la ciudad. PERO aquí entra Alex Lora, pongan atención.

III.

Alex Lora dice que Platón no expulsó al artista por degradar al Ser, no señor. Lo expulsó porque le dio harto miedo la multiformidad del artista, porque no puede haber tal cosa como "Idea del Artista". Hay "Idea de Hombre", "Idea de Cocinero"; pero un artista es tan poliforme que no se puede encerrar en una sola idea. Algo así como "el milusos" dice Lora. Entonces, la gente que más fácilmente hace muchas cosas es a la que el Platón le teme. Por eso los aleja. Por eso los desdeña.

IV.

Transportémonos con nuestro pequeño posmo-trenecito a la actualidad, donde vivimos hundidos en ciudades y ciudades que se extienden cada vez más. Alrededor del DF encontramos a Toluca, Morelos, Puebla, Hidalgo; todas ciudades en vía de crecimiento, la mancha urbana de la capital se extiende hacia cada lugar posible, cada vez queda menos lugar para recibir a artistas expulsados. Parece que todo va a ser ciudad, todo se encamina hacia allá. ¿A dónde serán expulsados los artistas si no queda más no-ciudad? Si se están acabando los campos, los desiertos... pues serán exiliados en el CIBERESPACIO. Ay wei. Aquí sí me dejó pasmada el Alex Lora. Pero lo pensé un poco. Puede ser no tan absurdo. Puede ser que Platón, sin saberlo, nos orilló a querer sentirnos artistas un rato, y al no encontrar espacios en toda esta ciudad, quedó como última opción el blog. Claro, esto sigue siendo una mamada de argumento y no espero que se lo traguen como la mamada que es. Pero sí me divirtió pensarlo. Ojalá se avienten el largo post, que ahora que lo termino, me parece más descabellado que cualquiera de los que he escrito antes.

Saludos a Alex Lora si me lee. Ja. Saludos a Platón.

Gracias a todos por leer hasta acá.

*** Título pretencioso pa que se acerque la banda filosofista y los que no son filosofistas queden impresionados**

** Noscierto, nomás es un título mamón ahí.

BREVE post final sobre el ficco (¿así o más falso?)

Así es, no más FICCO. Regresar a la vida normal y al cine de hueva (sigue en cartelera la Pantera Rosa, que alguien explique eso) será difícil como siempre que se tiene una buena temporada de cine decente. Las películas vistas fueron 17, no todas buenas, pero sí la mayoría. A continuación una lista con una descripción muy pero muy sucinta.

Piel Misteriosa (Gregg Araki). Chingos de sexo homosexual, mucho sufrimiento, violación, llanto. Dos chicos son violados por el coach de su equipo de beisbol a los ocho años. Uno se vuelve retraído y cree que fue raptado por aliens (olvidando la horrrrible verdad). El otro se vuelve prostituto. Me gustó.
Tres Tiempos (Hou Hsiao-Hsien). Historia de amor partida en tres. La primera parte, sesentera y preciosa. La segunda y la tercera qué hueva. Pocas veces me he aburrido tanto en el cine. Vean los primeros 40 minutos y váyanse. Aburrida.
El bosque de las arañas (Song Il Gon). Enredos que no precisamente se aclaran al final. Las pistas en los dos asesinatos en una cabaña parecen señalar un crimen pasional. Cada araña es un espíritu de alguien que murió y nadie lo recuerda. Me gustó.
No importa la muerte (Claire Denis). Hagan de cuenta Amores Perros pero con Gallos; o sea, Amores Gallos. Película que hace una analogía entre la naturaleza humana y la animal, ambas debatiéndose en peleas continuas en las que no eligieron participar. Buena.
2046 (Wong Kar Wai). Ustedes perdonarán, pero me quedé super jetona y ya no me acuerdo de nada.
The Wild Blue Yonder (Werner Herzog). Tremenda actuación de Brad Dourif (a quien ustedes recordarán como Grima o Billy Bibbit), alien que intenta ayudar a los seres humanos, evitando que cometamos los mismos errores que cometió su especie. Divertidísimo. Prescindibles las secuencias eternas de los astronautas con música de hueva.
Teorema (Pasolini). Hermosa narración del enamoramiento de una familia completa de un joven igualmente hermoso, perfecto. La llegada de este chico marca a papás e hijos, así como a la sirvienta. Su partida desata consecuencias impresionantes; arte, locura y milagros.
La Vía Láctea (Buñuel). Ésta la vi casi por accidente. Uno nunca vuelve a ver a la Virgen María, Jesús y los apóstoles con los mismos ojos. Dos peregrinos pretenden llegar a Santiago de Compostela, encontrando en el camino personajes bíblicos muy distintos a los que uno ve en semana santa en el cinco. Divertida.
Capote (Bennett Miller). A poco Capote era gay. Bueno. Como ya sabía, terminé llorando. Exitoso y carismático periodista encuentra en un asesino condenado a muerte un alter ego. Sabe que son muy parecidos, pero por diversas circunstancias él se convirtió en escritor y no en delincuente. Este encuentro hace mella en su vida, se vuelve alcohólico. Sufrimiento.
Manderlay (Lars Von Trier). Pues qué decir. Me da pena escribir sobre ella. Es la mejor película que vi en el Festival, es casi tan buena como Dogville. Me recordó un capítulo de los Simpsons; LIBERTAD, HORRIBLE LIBERTAD.
El Decamerón (Pasolini). Qué bárbara, película cagada como ella sola. Sexo no tomado en serio, como debe ser. Adaptación del libro de Bocaccio (que ya hasta saqué de la biblioteca), donde se deja ver que todos somos una bola de calientes, hasta los que consagran su cuerpo a Dios. Risas.
Sangre Caníbal (Claire Denis). Lo que más me gustó fue cómo se encuentra uno calentándose viendo escenas de sexo arrebatado y sabroso... de repente, tómala, sangre, violencia y destrucción. Un hombre (Vincent Papi Gallo) busca desesperadamente un médico que ha desarrollado algún tipo de medicamento para aquellos que padecen de 'canibalismo'. Re-chida.
Hostal (Eli Roth). En el mismo tenor de cosa sangrienta, encontramos esta película llena de humor negro y jóvenes que buscan una aventura sólo para encontrar muerrrte. Las escenas rudas ni son tan rudas y la gente no sufre como debiera sufrir. Dominguera.
El primero en la luna (Alexei Fedorchenko). Documental medio falso medio verdadero pero medio falso que explora la tesis de que el primero en la luna ERA RUSO. Y pus, buena verdá.
Takeshis' (Takeshi Kitano). Lejos de los grandes momentos en Muñecas o Fuegos Artificiales, nos topamos con una película llena de sinsentidos y diyeis de hueva. Kitano encuentra a su doble, un perdedor que atiende uno como OXXO y quiere ser actor y no lo logra, sufre mucho. FEA FEA.
El afinador de pianos (Hermanos Quay). ¿Qué? ¿O sea cómo?
Keane (Lodge Kerrigan). Pobre papá que pierde a su hija (¿pero la hija existió realmente en algún momentooo?). Luego encuentra a otra niña que usa para ver si encuentra al robachicos pero nada encuentra. Sufre mucho. Dominguera.

Ora sí, mis consideraciones finales finales. ¿POR QUÉ NUNCA ENCONTRAMOS BOLETOS PARA SEÑORA VENGANZA? Pinches atascados sedientos de sangre. Se me pasó la de Milos Forman y la de Ki Duk, ni pedo.
Ya no pongan a los de cinemex a leer las fichas de las películas, puras penas.
Ya no pongan el comercial de Juanes.
Que Juanes se muera.
Que el FICCO dure tres años.
Que me regresen mi abono.
Que ya no me enseñen la ñonga.
Que los boletos para las películas no se puedan comprar más de dos horas antes de la misma. Atascados.
Que la gente no se forme en fila tres cuartos de hora antes de que la misma comience. Atascados.
Que la gente no comente (gritando) la película cuando se prenden las luces.
Que no pongan cortometrajes mexicanos al principio.
Que cuando alguien diga que un post es breve, dicho post sea realmente breve.

Título de post que da mucho miedo e invita a la lectura del mismo

Es increíble la manera en la que siendo niño uno es capaz de impresionarse por casi cualquier cosa. Todo provoca miedo. Todo provoca felicidad. Todo provoca desasosiego y todo emociona. Y uno ve Pesadilla en la calle del infierno y no deja de pensar en uno-dos sal a la puerta; o en el payaso de IT que durante tantos años me atormentó al grado de no poder ver uno sin pensar que sus globos se reventarían y salpicarían de sangre todo. Ah, entonces el susto y el miedo eran tan asequibles; entonces Chucky gobernaba la onda... el suspenso y el terror* estaban a la orden del día; entonces uno se llevaba las manos a la cara y se tapaba los ojos dejando ver por medio de rendijitas entre los dedos. Ah, entonces. Luego uno crece. Y con el crecimiento viene la conciencia de los "churros" o los "churrazos"; de las películas con sangre color salsa de jitomate con chile verde; de las muchachas innecesariamente chichonas que protagonizan muchas de las cintas de ASESINOS; uno comprende que el terror es una de las sensaciones más difícilmente provocadas por medio de imágenes-ficción. Y luego creemos que vamos al cine a ver algo realmente desconcertante y nos topamos con El ojo, o con Alta Tension, o con Saw 2 o con una interminable serie de películas que sólo dan risa. Algunas persiguen ese fin (La casa de los mil cuerpos, Hostal), pero cuando no es así, cuando quieren provocar acá repelús, repelús del serio, es tristísimo ser testigos de los fracasados intentos de tanto director chafa.
Y sin embargo, con el crecimiento uno como que madura. Y entiende que no siempre el miedo está en la sangre o en los muñecos que hablan y se mueven por sí mismos; el miedo sigue estando a la orden del día, es cuestión de saber dónde buscarlo. Descúbralo Usted (si no es que ya lo había encontrado antes de que yo naciera y yo acá sacándome los mocos queriendo recomendarle cine que hace temblar) en la secuencia del "Candy Coloured Clown" de Blue Velvet de Lynch. Y si Usted es de esos que ama la cosa pos como quien dice sangrienta, si siente que un susto no es susto sin las respectivas tripas de por medio, pues le venimos ofreciendo a Takashi Miike, que tiene muchas cosas horrorosas, uno nunca acaba de ver sus películas de tanta filmografía. Así, aunque haya escrito anteriormente sobre el miedo y la cosa sangrienta, nunca pueden ser dejadas de lado unas recomendaciones humildes de su humilde y necesitada de terror y sufrimiento redactora.

*No me vengan con diferencias entre terror-suspenso-thriller-la chingada porque lo tomé todo igual, gracias.